stringevo la mano a un agente di polizia, cercando di capire parole che non avevano alcun senso.
Se n’è andato. Ecco come è andata.
Avevo 23 anni. Il dolore mi si appiccicava addosso come una seconda pelle. E, come se non bastasse, tenevo in braccio un neonato che aveva bisogno di più attenzioni di quelle che potevo offrirgli a causa delle mie ferite. Fu allora che intervenne la madre di Charles, Diane. Lavorava per il municipio e promise di “rendere le cose più facili”.
Non ho discusso. Non ho nemmeno
